For desecration and the lover's night

Hoy es mi santo. Pero aún más importante es el aniversario del natalicio del poeta irlandés William Butler Yeats, que nació hace 142 años, en 1865. Desde que nació estuvo moviendose de ciudad en ciudad, cambiando de escuela y cuidando a cada nuevo hermano que nacía. En 1883 escucha a Oscar Wilde dar una lectura en Dublin. No quiero llamar esto el punto decisivo en su vida por falta de información pero si les puedo decir que poco después dejó su escuela y entró a la Metropolitan School of Art. Eliot habla de él así: 'el poeta más grande de nuestro tiempo - ciertamente el más grande de este idioma (se refiere al inglés), y hasta donde puedo juzgar, en cualquier idioma'. Escribió poesía y teatro, el cuál está influenciado por el teatro japonés. Su poesía usa referencias y aluciónes, con muchas metáforas, pero siempre es concreta, sin dejar nada a la especulación. También escribió obras autobiográfiacas, ensayos críticos, ensayos... ¿esotéricos?, bueno de temas harto pirados y algo de prosa, que también trata con temas algo esotéricos (for lack of a better word). De hecho, el tema de lo fantástico siempre le interesó. Toda su vida creyó en las hadas y demás seres. Se supone que en el primer séance que atendió entró en trance y comenzó a golpear su cabeza contra la mesa mientras recitaba a Milton. También se casó porque su horoscopo indicaba que era el año en que debía hacerlo. Fué mienbro de un club ocultista llamado The Order of the Golden Dawn donde participaban en ritos de ocultismo, allí se conoció y se peleó con Aliester Crowley por razones ideológicas. En 1923 le otorgaron el premio Nobel "for his always inspired poetry, which in a highly artistic form gives expression to the spirit of a whole nation". Murió en 1939.
Este es un poema por él. No dudo que lo difruten.

The Choice

The intellect of man is forced to choose
Perfection of the life, or of the work,
And if it take the second must refuse
A heavenly mansion, raging in the dark.
When all that story's finished, what's the news?
In luck or out the toil has left its mark:
That old perplexity an empty purse,
Or the day's vanity, the night's remorse.