a poetic principle

La siguiente es una traducción propia de un poema que admiro. Abajo esta el original.

El Ternero de Dos Cabezas
Mañana, cuando los jóvenes granjeros encuentren
este engendro de la naturaleza envolverán
su cuerpo con periódico y lo llevarán al museo.
Pero esta noche está vivo y en el campo al norte
con su madre. Es una perfecta víspera de verano:
la luna levantándose sobre el huerto,
el viento entre el pasto. Y al alzar la mirada
encuentra el doble de estrellas en el cielo.

The Two-Headed Calf
Tomorrow, when the farm boys find this
freak of nature, they will wrap his body
in newspaper and carry him to the museum.
But tonight he is alive and in the north
field with his mother. It is a perfect
summer evening: the moon rising over
the orchard, the wind in the grass. And
as he stares into the sky, there are
twice as many stars as usual.

Lo que no paso, pasó.

Según cuenta la historia que poco antes de la revolución francesa se le explicó a María Antonieta que la gente estaba molesta porque no tenían pan que comer, a lo cuál ella respondió 'Entonces que coman pastel'. Un pasaje muy representativo de la distancia que existía entre la aristocracia y el resto del pueblo francés. Pero parece ser que en realidad nunca pasó. La historia proviene de un pasaje escrito por Jean-Jacques Rousseau en 1766 en el cual dice recordar 'a una princesa' haber respondido de tal manera. Si María Antonieta nació en 1755 entonces era una niña de 11 años viviendo en Austria y no pudo haber tenido ninguna relación con esto. Ahora, aunque no pueda asegurarle la fecha de publicación de Rousseau, si les puedo asegurar estas fechas: Rousseau nació en 1712 y murió en 1778, María Antonieta nació en 1755 y murió en 1793, la revolución comenzó en 1789. Para que Rousseau se haya podido enterar sobre este incidente significa que tuvo que haber pasado 11 años antes de la toma de la Bastilla; cuando María Antonieta solo llevaba 4 años como reina y tenía su primer hijo.

Por cierto, jugando en gugúl encontre esta página http://puntociego.wordpress.com/2007/03/05/festejos-para-gabo/ que recomienda una de mis primeras entradas para leer sobre García Márquez. Awebo!!

Río Arriba, parte III

Al día siguiente todos compartimos nuestra desilusión de los soldados que nos visitaron. Sabíamos que el ejercito estaba formado por hombres fuertes y valientes. Llegamos a la conclusión que a los débiles los mandaban a hacer mandados por todo el país. Algunos estaban tristes por haber perdido a su perro, pero los consolábamos diciéndoles que seguramente cobrarían uno nuevo.
Ese día fue especialmente caluroso, a tal grado que lo primero que hicimos al llegar al río fue meternos en él sin importarnos asustar y alejar a todos los animales cercanos. Como juego, perseguí a mi hermano en dirección contra corriente. A unos metros, entre piedras, encontramos las pieles de los perros amarradas y abandonadas.

Río Arriba, parte II

El la clase de algún jueves uno de los ancianos del pueblo entró al salón, pidiendo hablar con el maestro. Éste nos ordenó silencio y se acercó para hablar con el viejo. Después de un intercambio de susurros el profesor despidió al anciano con una palmada en el hombro y volteó hacia nosotros -Jóvenes, formen una fila de dos en dos. Hoy van a saber como es un verdadero soldado-.
Emocionados, cruzamos el pueblo siguiendo al maestro. Mi hermano iba a mi derecha. Excitado, sus ojos brillaban imaginando lo que veríamos. Yo también deje mi mente volar, viendo tanques, aviones, pelotones completos, generales uniformados, trompetas y tambores. Pateábamos el piso, levantando polvo. Fuimos los últimos en llegar pero nos abrimos paso entre la gente.
-¡Conciudadanos!-gritó un soldado portando una bandera-,el emperador requiere de sus servicios.
Solo habían dos soldados. El que había gritado era alto y flaco, con un bigote mugroso y ojos hundidos, cargaba la bandera imperial amarrada a un palo que recargaba en su hombro. El otro también tenía bigote pero era gordo y bajo, montaba un caballo desnutrido y era helénico que portaba un arma: una espada vieja y poco amenazante.
-Como ustedes saben,- reanudó el flaco- se acerca el invierno y se pide su apoyo para nuestros soldados.
Todos escuchaban atentamente al soldado, pero yo cruzaba una mirada molesta con mi hermano. Esperábamos como mínimo haber visto un rifle.
-Necesitamos que traigan a sus perros para despellejarlos y así poder usar sus pieles para proteger a los soldados del emperador del amenazante frío.
Los mayores tardaron en moverse. No era lo que esperaban escuchar. Pero comenzaron a dar vuelta y dirigirse a sus hogares. Por un momento solo quedamos los estudiantes, el maestro y unos ancianos frente a los soldados. A mi me parecían una farsa, con uniformes gastados y zapatos de campesino. Un insulto para el gran ejército imperial de que tanto nos hablaba el maestro. Le iba a mencionar esto a mi hermano cuando comencé a escuchar ladridos; los soldados también los percibieron, uno clavó la bandera y el otro desmontó. Cada familia traía a su perro. Algunos lo traían tirando de una soga, dando fuertes jalones que eran respondidos con chillidos, otros los hacían avanzar mostrándoles un pedazo de carne, unos cuantos seguían a su amo felizmente. El soldado gordo pidió que formaran una fila para tener y vi a mi padre ponerse detrás de una señora con un perro blanco y peludo. No se me había ocurrido buscarlo antes entre el tumulto de la gente, pero mi molestia era tan grande que ni siquiera recordaba que teníamos perro. Mi hermano, que había estado ocupado viendo a los soldados pedir las herramientas necesarias, también se sorprendió cuando le señale a nuestro padre formado.

Río Arriba, parte I

La ventana del salón me permite una bella vista del bosque al pie de la montaña. Los cuerpos de los árboles se confunden entre sí y todo parece un mar tranquilo con una corriente que fluye hasta la punta de la montaña. Yo me asomo cada vez que puedo, viendo como el paisaje cambia con el paso del día.
Terminamos la hora de aritmética y comenzamos con cultura nacional; es una clase simple. Solo tenemos que escuchar al maestro hablar sobre cosas como la vida de héroes militares, la historia de nuestro país o la superioridad de la raza. Después de esta clase tenemos un descanso para comer. Eso es bueno porque yo siempre termino nervioso. Antes de que la clase termine el profesor nos pregunta a cada uno -¿Qué harías si el rey te pide que te mates?- Automáticamente cada uno respondía - ¡Me clavaría un cuchillo en la panza y me suicidaría!-. Cada vez que me lo preguntaban yo respondía con la misma firmeza de los demás. Pero me preocupo porque es una respuesta es honesta. Muchas veces me pregunto si mis compañeros realmente creen lo que dicen o si también mienten. Nunca he tenido el valor de hacer la pregunta en voz alta, ni siquiera con mi hermano. Él es menor que yo pero como la escuela no es muy grande tomamos clases juntos. El camino de vuelta a casa lo hacemos juntos y siempre nos desviamos para pasar cerca de un río angosto que baja desde la montaña. Ahí cazamos ranas e insectos y en tiempos de calor nos quitamos la ropa para bañarnos en el agua clara. Después de salir del agua, nos acostamos desnudos en los espacios del bosque donde el sol logra entrar con fuerza y nos secaba. Callados, compartimos el espacio de cielo claro donde cruzaban aves y libélulas.

c'est la ví

Hola. Lamento haber roto con la práctica cotidiana de postear pero me encuentro en la racha final del semestre y quiero salir bien; me veo forzado a pasarles algunos de mis videos favoritos.
El primero es parte de una conferencia que dio Malcom X en Oxford; el segundo es del delantero mexicano que hoy se reportó con la selección, nunca lo había visto jugar y los videos que veo de él me emocionan.

Stand still ladie!

David Gilmour tiene una stratocaster dorada que porta el numero de serie #0001. Y aunque no es la primera strat hecha definitivamente es muy vieja y debe tener más de 50 años. David Gilmour se la compró a un roadie suyo que se la había comprado a Seymour Duncan por 900 dólares. No se sabe cuanto pagó Gilmour por la strat pero creo que el roadie dijo que era suficiente como para retirarse. Estoy escribiendo esto de memoria porque no recuerdo donde lo leí. Me parece que también la guitarra tenía una dedicatoria entre dos anónimos en algún lugar.

El prodigioso miligramo

No le tengo nada de respeto a las mamploras vagorosas que 'regalan' abrazos. Un abrazo se gana, se amerita; andarlos regalando los devalúa. En algún momento del siglo XII a un irlandés (quién más si no un irlandés) se le ocurrió que la prueba para que un amante pueda abrazar a su mujer era que tenian que pasar toda la noche sin tocarse y con un bebé recién nacido en medio viendo el cuerpo desnudo de su dama. Eso era valorar un abrazo, no como ahora; malditos jipis-wannabe-coyoacanenses. Para balancear el orgullo del buen abrazo quiero hablar sobre un abrazo entre dos genios vernáculos en nuestra universidad nacional. Pero antes deje les hable de un señor. A través de su larga vida estudió (y terminó) tres carreras -ingeniería, matemáticas y filosofía- y además publicó un 'Diccionario de Grocerías' que lamentablemente ya no se edita (probablemente porque ya nadie compraba el Corominas). Tristemente sus convicciones políticas (comunistas) le ameritaron, en el '68, dos años de cárcel. Un año antes de eso fue rector de la universidad de Michoacán; de vez en cuando los vecinos eran tan amables como para rozar su puerta con agua bendita, esperando que así se le quitara (a él y a su familia) lo rojo. Su estancia como rector fue de vida corta ya que trató de implementar demasiado cambio; la indignación ante la idea del cambio fue tal que poco después dejó Michoacán con el sol de la mañana y una masa de gente enardecida como imagen en el retrovisor. Este hombre, llamado Eli de Gortari, en algún momento de su vívida vida disfrutó del sol en Ciudad Universitaria mientras caminaba hacia rectoría, una vez dentro tomó un elevador para subir a un piso deseado. Poco se imaginaba que el hombre con el que compartía el elevador sufría de: a)Cleithrophobia, b) Cleisiophobia ó c) Claustrofobia. Cualquiera de estas que fuera se activó cuando las puertas metálicas del elevador se cerraron.Al hombre le entró un irresistible pánico y buscando seguridad se abrazó del señor con un expediente del FBI por comunista. No puedo pensar en nadie mejor que Eli de Gortari para encontrar el insulto más apropiado para la situación en la que se encontraba. Pero decidió ayudar al hombre lo abrazaba con su temor a las cajas de metal movibles hasta que llegara a su piso; cuando eso momento llegó el hombre de pelo vibrante soltó a Eli de Gortari y, dejando atrás su miedo, entró a su piso. Las puertas se cerraron y Eli continuó su acenso.

No hay que gastar los abrazos. Hay que guardarlos para ocasiones realmente necesarias, como en la que se encontró Eli de Gortari, y no dárselos a cualquiera. Porque, además, el hombre que tan frenéticamente abrazó a Eli en ese elevador de rectoría no fue nadie más que Juan José Arreola. ¿Qué habría pasado si Eli no hubiera estado ahí para calmar a Arreola? ¿Hubiéramos perdido a uno de nuestros grandes escritores a la locura causada por su fobia? Sean discretos con sus abrazos y esperen el día cuando realmente sean necesarios.

Jodidos Jipis

Dejen lo resumo. En un golpe de inspiración Salvador Dalí decide hacer arte del camino de Santiago. Él ilustraría, Buñuel filmaría y John Lennon haría la música (no hay literatura como forma de mostrar respeto al difunto Federíco García Lorca). A ambos les escribiría cartas describiendo el proyecto en mente. La carta de Buñuel la mandaría su esposa, el fino respondería con 'agua pasada no mueve molino' (Buñuel se enojo con Dalí y dejo de hablarle por razones que me dan flojera escribir). De Lennon nunca obtuvo respuesta, ¿porque? porque Dalí le encomendó la carta a un jipi (catalán además). Por alguna razón había un puñado de jipis (no hippies, esos ya no existen) en la casa de Dalí; después de redactar la carta se la entregó al jipi más cercano, este decidió ir a un café a hacer no-se-qué-más-importante-que-una-carta-de-Dalí-a-Lennon y casualmente dejó la carta en el café. Años más tarde subastarían la carta junto con un rizo de Mozart, partituras originales de Bach que un carnicero usó para envolver sus más finos cortes y un billete de cincuenta dólares firmado por Elvis. Gracias condenado jipi por tener una memoria infestada de mota; seguro su hijo anda por cataluña gritando madres sobre independencia y ecología mientras maneja una combi que convierte litros de gasolina en smog en unos cuantos segundos.

-La fuente de esta entrada proviene de un libro que me prestó mi compañero de oficina-

-Una tumba/

(Las tres fotos son de la reciente boda de mi genio favorito: Alan Moore. Las tomo otro genio, Neil Gaiman, pero como verán o su puslo es muy malo o simplemente la fotografía no es lo suyo-unas gracias a george por avisarme de su existencia y a mi compañero de oficina por enseñarme a poner las fotos en su lugar- Clic. Así es como uno se debe casar: como quiere.)

Como sabrán Kurt Vonnegut se murió hace un tiempo. Se muere y ahora todos lo alaban y demas; Bah!, de que le sirve ahora. Pero Bueno. Clic. Yo no he leido nada de él más que una listita en la que pone sus 'reglas' para escribir (buena) ficción. Las comparto con ustedes:

1. Use the time of a total stranger in such a way that he or she will not feel the time was wasted.
2. Give the reader at least one character he or she can root for.
3. Every character should want something, even if it is only a glass of water.
4. Every sentence must do one of two things -- reveal character or advance the action.
5. Start as close to the end as possible.
6. Be a sadist. Now matter how sweet and innocent your leading characters, make awful things happen to them -- in order that the reader may see what they are made of.
7. Write to please just one person. If you open a window and make love to the world, so to speak, your story will get pneumonia.
8. Give your readers as much information as possible as soon as possible. To heck with suspense. Readers should have such complete understanding of what is going on, where and why, that they could finish the story themselves, should cockroaches eat the last few pages.

Clic. Cambiando de tema por completo (ya regresaremos a lo otro). Si me quisiera ver romántico diría: Nosotros no escojemos los libros, ellos nos escojen a nosotros. Ahora, si me quisiera ver realista diría: Los de la librería reacomodan los libros casi una vez a la semana; aveces ponen arriba libros buenos, a veces malos y a veces mezclan. El punto es que cuando fui al Sotano con un cuate ví un libro que me atrajo pero, por falta de recursos, no lo compré. Hoy, en la mañana, regresé con una venganza y lo compré. Hace poco lo terminé de leer (no es el gran logro, son solo 128 páginas). Clic. El libro se llama La Tumba y su autor es el acapulqueño Jose Agustín. Clic. Mientras lo leía pensaba 'yo me identifico', viendo fechas calculé que lo escribió teniendo 21 años y volví a pensar 'El es un poco mayor que yo, por eso me identifico. Espero ya escribir una noveladecente a esa edad'. Pero rehaciendo la cuenta 1961 menos 1944 me dí cuenta de la triste verdad. Clic. En fín, lo de Vonnegut lo dije porque me parece que esta novela cumple todas las reglas (especialmente la 6). No les quiero dar un resumen de la historia porque no me importa.Clic. Me parece que la prosa de la novela es una peculiarmente mexicana; propia de Taibo II, Arreola (a quién esta dedicado el libro), Rulfo y compañia (o etc.) en donde no importa tanto la técnica o las reglas sino que la lectura sea liviana y entendible para el lector. Clic. Supongo que podría decir algo de la mexicaneidad, pero que hueva. Clic.

La Evolución Artistica.

Hoy trataré de exponer lo que para mí es una gran cualidad artistica. Esta es la de la evolución (en un sentido no biológico). Lo que quiero decir con esto es que los grandes artistas logran cambiarse, tracenderse, y así impulsan y mejoran su arte. Talvez con ejemplos seré más claro. Tomemos como primer ejemplo a los Beatles. Ellos sacan el Please Please Me en el '63 y de ahí hasta el Help! estan en una fase en la cuál son los mejores en la música de su época, pero no están realmente innovando. El primer paso hacia una nueva dirección es el Rubber Soul con canciones como Norweigan Wood y The Word. Pero el madrazo llegaría con Revolver, después de ese disco los Beatles sacarían 6 discos más, cada uno diferente e innovador que marcaría la pauta para todos los demás grupos de la época. Entre Let it be y Please please me hay una distancia de 7 años, siete años en los que los Beatles catalizaron la música, le dieron un par de bofetadas y la mandaron corriendo en una nueva dirección. Puede que los Beatles sean un ejemplo único, pero tambien son uno muy claro; Let it be y Please please me son buenos discos, pero son vastamente diferentes y Sgt. Peppers es igual de diferente. Para cada disco encontrarón una formula nueva (y sin tomarse mucho en serio) para expresarse. Cambiemos el mismo concepto a un plano artístico diferente. Un alemán alguna vez dijo que 'solo existen Beethoven y Wagner, después de ellos, nadie'; no quiero sonar tan mamón como aquel pero si fuera español yo afirmaría 'solo existen Velazquez y Picasso, después de ellos, nadie'. Puede que esté equivocado, mi conocimiento del arte no es muy vasto, pero creo que nadie le negaría a Picasso (y a Velazquez) un lugar entre los grandes. Nacido en 1881 en Málaga, el jovén Picasso superó la técnica de su padre (que era maestro de pintura) muy pequeño y se salió de la escuela de arte de Madrid cuandó se dió cuenta de que no lo podían enseñar nada nuevo. La vasta obra artística de Picasso abarca todo tipo de estilos y técnicas; los que tratan de catalogar su obra la dividen en unos ocho periodos; fue un hombre que no dejo de ser creativo y renovarse. Tomemos como ejemplo un autoretrato que hizo a los quince años con una atmosfera madura, poco común en alguien tan jóven, que se mezcla con los colores del cuerpo y lo más definido es la cara del artista, todo hecho con una técnica impecable, de ahí pasemos al Viejo Guitarrista del periodo azul; un viejo doblado sobre su guitarra. Todo en tonos de azules menos la guitarra, lo que la obra busca no es la exacta representación sino, a través de los trazos y la monomía del color, expresar estado de ánimo del viejo fatigado. Cambiemos a otro periodo con la obra El Acordeonista en la cual Picasso nos muestra diferentes puntos de vista al mismo tiempo, el resultado es una forma irreconosible pero muy atractiva, donde se sacrifica la forma para exaltar el fondo y el espectador, que se ve forzado a apreciar la pintura como un todo y nada más, se encuentra con una irrealidad inexplicable pero sublime. En su ensayo sobre Las señoritas de aviñon el crítico Leo Steinberg dijo que var la obra era como tragar petroleo. Fue la obra que destruyo las viejas concepciones de arte e inaguro, siguiendo en parte los paso de Cezanne, una nueva etapa en el arte. Lo representado deja de tener valor por si mismo y se hace enfasis en lo sintactico, en como se dicen las cosas. Picasso estudia el arte africano y queda encantado con su efectividad y franqueza, y en este cuadro Picasso explora este y otros modos de representacion, mascaras africanas nos miran por encima de cuerpos fragmentados, aqui no hay una busqueda de la belleza, los cuerpos femeninos no buscan seducir, son solo formas de interes para el artista. La última obra que quiero comentar es El Guernica. Una obra que nos puede engañar, haciendonos pensar que se creo de manera apresurada en un golpe de pasión, pero en realidad esta calculada hasta su último detalle; Picasso busca exprimirle a cada forma la escencia que el necesita, lograr que un rostro sea reconocible como tal, pero enfatizar ante todo su dolor, el grito que lo domina, las manos se desparraman y deforman bajo la influencia de un gran sufrimiento. Los demás personajes se baten entre sobras dejando que su sufrimiento resalte en la luz del foco o que se forze de manera implicita bajo la sombra. El dolor y desorden se mezclan en un indefinible centro del cual tratamos de encontrar forma pero quedamos con varias o con ninguna; los tonos y colores (o falta de) no dejan que nos distraigamos, que ignoremos lo que aparece ante nuestros ojos: el bebé muerto, la espada rota, todo esta ahí ante nosotros. La obra de Picasso esta en constante movimiento; como el artista, creece, respira y madura. Da un circulo completo. Ahora, seamos crueles y comparemosla con la obra de Botero. Lo que en algún momento pudo haber sido innovación ya no es más que caricatura, seco y deshonesto; no le estoy pidiendo a Botero que sea Picasso, pero sí creativo. Cambiemonos al plano de la literatura con el irlandés James Joyce. Las cuatro obras publicadas tienen una gran distancia entre ellas. La primera, Dubliners, es una compilación de cuentos sobre la ciudad natal de Joyce en la que los ilustres personajes iluminan las esquinas de la ciudad en la cual, sin ser prisioneros, no pueden dejar. La segunda obra es The portrait of the artist as a young man. Joseph Campbell compara a este libro con la Vita Nuova de Dante. En esta obra Joyce, como Dante, habla de como encontró un pequeño rayo de la eternidad (Blake lo dijo mejor: eternity in the palm of your hand) y decide escribir un libro digno de ella. De esa manera llegamos al monolito llamado Ulysses. Una obra que busca guardar la eternidad en un día. Puede que lo haya logrado. Cada capitulo se relaciona con un color, un estilo, un canto de la Odisea, un órgano humano; en si cada capítulo trata de un todo que es parte de un todo, parte de un espiral que junta su principio con su fín. Esta obra es (como alguien alguna vez dijo sobre cien años de soledad) una novela sobre la que no se ha dicho todo. La prosa es poesía, los personajes arquetipos, los capitulos copiados, originales o adaptados y el tiempo inexistente. A Ulysses le siguió Finnegans Wake. Ahora Joyce trata de captar la eternidad de noche, en un terreno onírico, lo cuál lo hace más ilegible. Me parece que alguien la describe como 'the best unreadable book ever written'. Yo nunca he intentado la hazaña de leerla completa, apenas un corto pasaje en el que dos mujeres hablan mientras lavan la ropa en un río. Cada palabra esta donde debe estar, Joyce a veces las mezcla con nombres de ríos, ríos que simbolisan el flujo del tiempo, tiempo que es cíclico, la novela es cíclica, comienza con la segunda parte de una frase cuya primera parte esta hasta el final del libro. Con cada obra Joyce eleva su meta, asegurandose que cada vez sea más inalcansable; unos personajes, una vida, la eternidad conciente y el infinito inconciente y cíclico. Con cada obra también busca librarse de las limitaciónes del lenguaje, jugando con las palabras, moldeandolas según su necesidad (chillen putas diría Paz). Lo que quiero decir es que si un hombre se encuentra el constante cambio ¿porque su obra debe permanecer inmutable? Pero tampoco el cambio, la evolución debe ser forzada, se hace porque se debe; porque es la una forma de mantener una expresión honesta.

(perdón por sobre-adjetivisar; y muchisisisimas gracias a mi amigo Sebastián por ayudarme en la parte de Picasso, es la mejor construida y hubiera quedado bastante triste sin su ayuda.)

No queda más que batirnos

Ustedes perdonarán que he roto con lo cotidiano de este blog, pero he estado ocupado escribiendo un par de cuentos para un concurso y han absorbido mi tiempo. Los pondría aquí, pero mejor me espero a saber si gané o no. Les dejo otra cosa que escribí hace un mes, leyendo a Vargas Llosa. Mis disculpas a los que ya conocen el texto.

Todos nos soltamos en carcajadas. Hasta Jorge, que se quedó parado. El profesor Rangel se quedo callado un rato, probablemente tratando de asimilar la situación. A mí ya me dolía el abdomen de la risa y por exagerar la sensación rompí mi lápiz; levanté la mirada y vi al resto del salón, como ellos también se morían de la risa. Seguramente la mayoría ya había olvidado la gracia y reía en falso simplemente por no romper con la acción del grupo, era la primera vez que actuábamos todos en son de desmadre. Me emocione porque parecía como si fuéramos imparables, ¡ni el mismo director podría callarnos!. Entre las risas Jorge, dando lo sucedido por terminado, comenzó a sentarse, pero con un grito no solo lo irrumpieron sino que terminaron las risas.
-¿Que crees que haces maldito mocoso?- era la reacción del profesor Rangel, algo tarde.- Me las vas a pagar, ¡vamos ahora mismo a la dirección!
-No profesor, a la dirección no, si fue sin querer- esa fue la tímida respuesta de Jorge.
-¿Sin querer?, ¡Sin querer!, órale, no sea desgraciado y cobarde, ven conmigo ahora mismo- tomándolo del uniforme, el profesor comenzó a jalar a Jorge hacia la puerta, pero antes de salir nos miró a todos.- Y más vale que ustedes no hagan nada mientras no estoy porque sino les va a ir peor.
No fue hasta que los vimos a mitad del patio que alguien volvió a hablar: ya nos cargó las chingada. Con este comentario todos nos pusimos a opinar, unos más fuerte que otros. Yo solo podía distinguir las voces de los muchachos que tenía cerca. ‘Se pasó de lanza ¿Qué pensaba que le iban a hacer?’ ‘¿Por qué nos va a castigar a nosotros?, yo ni me reí.’ ‘ Es lo más cagado que he visto, valió la pena’. Los murmullos continuaron así, cada quien dando su opinión. Unos hasta se levantaron para recrear el suceso. Un gran debate a gritos iba a comenzar entre los que decían que le echáramos la culpa a Jorge y los que creían que todo el grupo debería apoyarlo pero se alzó el grito de ‘¡Hay viene!’ y todos nos callamos y nos sentamos, siguiendo al profesor que venía con un paso acelerado y con la mirada al piso, pero al llegar al salón se freno y camino lentamente hacia su escritorio y se sentó en él. Mirándose las uñas nos dijo:
-Probablemente expulsen a su compañero, y es posible que todos ustedes se lleven reporte
El murmullo regresó, ésta vez en desacuerdo, en insultos y en un par de disculpas. Yo no hablé, pero estaba entre los que se disculpaban. Los reportes tenían que ser firmados por los padres y yo no tenía el valor de llegar a mi casa con uno en la mano, mis padres me regañarían por horas y me castigarían todos mis juguetes. El maestro nos volvió a silenciar con su voz.
-Gritar no les va a ayudar en nada. Un poco de disciplina no les … - la campana lo interrumpió-. Salgan a su recreo. Disfrútenlo. Para cuando regresen ya tendré su castigo listo.
Una vez afuera cada quién se reunió entre amigos para discutir la situación. Yo fui con Sebastián y José Carlos. Yo y Sebastián comenzamos a platicar, pero José Carlos solo nos pidió que lo acompañáramos a la tiendita.
-Nos va a salir caro el chistecito de Jorge- me dijo Sebastián, algo indignado-. De haber sabido que nos iba a ir así yo mismo lo hubiera sentado.
-Tu también te reíste- fue mi respuesta.
-Chale, está hasta la madre la cola. Vamos.
-¿Qué tiene que yo también me haya reído? Fue lo más cagado que he visto; aún así, prefiero andar de serio a que me pongan un reporte. ¿Sabes como me van a poner si llegó a mi casa con un reporte?
-A mi también me pondrían en la madre con un reporte, pero yo creo que se compensa con haber visto a todo el salón unido y al Rangel poner cara de bobo.
-No digas mamadas.
José Carlos nos irrumpió con una idea algo morbosa: Hay que asomarnos a la dirección, a ver que le hicieron a Jorge. Nos pareció una excelente idea y nos dirigimos de inmediato. No éramos los únicos ahí, habían bastantes compañeros vagorosos con el mismo propósito de poder ver al castigado. Le pregunté al más cercano si se lograba ver adentro, me dijo que si me paraba alado de la columna vería entre las cortinas a Jorge sentado. Tuve que esperar mi turno. Una vez que me asome vi a jorge sentado en un sillón. Portaba una cara sombría y seria, la regañada ya había acabado, probablemente esperaba a que viniera uno de sus padres o que terminara el recreo.
Sebastián se asomó después de mi, al ver a Jorge me dijo: tiene cara de que se la metieron toda. No lo negué. Yo quería asomarme de nuevo pero José Carlos empezó a decir que estaba aburrido y que nos fuéramos antes de que nos viera un profesor.

Once upon a midnight dreary...

Me desperté hace poco de uno de los mejores sueños que he tenido en toda mi vida: cazar vampiros en tierra de narcos con Alan Moore. No puedo profundizar ahorita porque tengo que ir a clases, pero lo haré más tarde.

Das Rhinegold

Perdón por no postear pero he dirigido mis energias creativas a un proyecto temporal, a causa de esto les pongo un soneto mal escrito por mi (hace unos años) pero con un tema que me parece es ingenioso.

Bella y dulce canasta de tacos,
Dentro de ti los tacos de canasta.
Para alegrarme comerlos me basta,
Su origen rumora estar en los macos.

Algunos dicen que son para nacos,
Pero ellos no responden a la casta,
Solo al que por ellos dinero gasta,
Le dan sabor para llenar tinacos.

Puros en donde todo se contamina,
Son un gran orgullo para mi ciudad.
Para el apático es medicina.

Por dos pesos conozco la eternidad.
Érase cojo, y por ello, camina.
¡Vivan los tacos! En ellos hay verdad.

Figuras de papel

Tengo media hora para escribir algo, ¡Go!:

El sol se reventaba y el sol se acometía y Venancio vio a la mujer que iba a amar por el resto de su vida. Ella no lo amaría tan pronto con él la amó sino hasta el día que se dio cuenta lo importante que es tener a alguien. A él no le importo, era un hombre paciente. La primera vez que le dijo que la amaba fue el dia en que la vió, y desde ese momento en adelante dejaria todos los dias, por siete años, pequeñas figuras de papel sobre el barandal de Inés. Dentro de las figuras siempre le escribia un mensaje con una obscura tinta azul. El primero fue un simple ‘te amo’, con el paso del tiempo los mensajes evolucionaron a cosas que él consideraba como versos de poesia, líneas como ‘te encuentro en las estrellas’ o ‘tu aroma me envuelve’. Ella se daba el lujo de tomarlos o ingnorarlos. A veces se los llevaba el viento, a veces la lluvia; a veces las sirvientas los tiraban o se los llebavan. Lo único consistente era que Venancio los dejara ahí una hora antes del almuerzo. Unos dias las figuras eran simples estrellas o cubos, otros dias eran garzas o girasoles. Los colores tambien variaban: rosa, verde, amarillo, azul; sea cual sea el color siempre me parecio el correcto para ese dia, y como un punto brillante las figuras de papel terminaron convirtiendose en un acento para la casa Figeroa.
Al principio los padres de Ines estaban preocupados, no sabian si el muchacho representaba aalgún tipo de amenaza para su hija. Con el tiempo la madre encontro algo más interesante con que distraerse. El padre tardó más, ya que después de inspeccionar una de las figuras, una casa en este caso, vio que el papel y la tinta eran de buena calidad. Le parecio como el principio del camino que llevaria al fin de las figuritas en el barandal de su casa. Comenzó tratando de descubrir quién era el que proporcionaba los materiales al creador; no recibio un nombre pero si los precios del papel y la tinta, inevitablemente su mente hizo el calculo del costo de comprar los materiales cotidianamente durante una semana, y tomando en cuenta que habia pasado alrededor de siete semanas, le parecio un buen negocio y deseo ser él el que proporcionaba los materiales. Continuo haciendo unas pequeñas investigaciones pero después de un tiempo sin respuestas perdió interés y, como la mayoria de la gente, dejó de darle importancia a las figuras.
Una vez, entre el tercer y cuarto año, un reportero de la capital escribió un articulo sobre las figuras diciendo que un hombre llevaba años haciendo ‘figuras de papel con poesia’. Ni Ines ni Venancio comentaron, pero si mucha gente que no podia hacer más que aportar su probre opinión. Una vez publicado el articulo pasó desapercibido.
Durante tantos años lo único que no pude descifrar era ¿Qué hacía Benancio cuando, al dejar una figura, la encontraba el dia siguiante, intacta? Seguro le pasó más de una vez. ¿las tiraba, las guardaba, las reciclaba? ¿No se sentía frustrado o insultado al verlos sin tocar? Simplemente no cedía

Yer Blues

Favor de malpensar

And eternity in an hour

No sé de sobre que escribir, pero por no romper con una buena costumbre me inventé esto, espero que los entretenga un poco:

Estos largos versos no son mios, son ingleses, sureños, anglosajones
son sonatas situadas en sentidos siempre tirados hacia el suelto centro
nacen en Louisiana, crecen sentándose en el Sena y ahora residen en Salem.
Se cantan sobre la guerra civil, sobre el posible lector o segura muerte y
siempre sabiendo que lo más suave son las hojas de pasto, sobre las cuáles se
suele soñar o, si sabes como, encenderlos y así astillar la noche con luz.
Acostado siempre escribo coplas, sonetos y cuentos sobre cortarse
las manos, los dedos y pies. Hacen buenos recuerdos porque sangran y duelen,
pero sanan sin demorarse demasiado, cicatrizan y sale una costra
color carmesí y una amarilla lontananza que anuncia la media-sanación
Yo me quedo con los ojos cerrados, siempre saldrá algo más simple.

Shine on forever, shine on benevolent sun

Iba a decir algo sobre el paro, pero alguien ya lo hizo muy bien así que mejor hablo sobre otra cosa. ¿Que tal Tool y Wagner? De Tool si soy un erudito, lo cuál no es el caso con Wagner. A Wagner solo puedo decir que lo disfruto, no llego a entender mucho. Lo que tienen en común estos grupos (bueno, Wagner no es un grupo) para mi es que son los únicos cuya música me separa de todo lo que pienso y siento en cierto momento, quiero pensar que es un experiencia similar a la meditación. Quién sabe. El punto es que el otro día me deje llevar de nuevo por el 10,000 Days de Tool, pero lo que cambio esta vez es que me puse a escribir durante una mitad del disco; este es el resultado. (Disclamer: eso lo pongo como mera curiosidad, esta muy viajado, pero no se lo tomen muy en serio).

Empieza con una colina, un borde, un final que lleva a un infinito. Yo me paro en el borde, bajo la mirada, veo obscuridad. Veo el sinfín, es sombra negra, es reflejo; una verdad reluciente que cae en ecos. Es más que luz, es irreal. Mantos que se extienden en tentáculos me impulsan a saltar y no me niego. Me arrojo a lo poco (inter/mi/nable). Mar de noche , cuando todo está obscuro y lo que se divisan son esencias. Azul erreal que se acuesta sobre el mas, una luna que parece ser un hoyo en el todo. Las estrellas se mueven quietas, son todos los puntos geométricos de mi YO y se hunden en sincronía pero se mantienen quietas dualidadadilaud un círculo completo renace sobre cualquier espacio de montañas. Veo que sigo en el borde, me mantengo al límite indeciso si aventarme ante todo. Me pongo de rodillas e inclino mi cabeza yo no veo ningún borde, ningún cielo, solo el camino a lo que parece ser un final. Tampoco sé si veo la ausencia de luz o todos los colores amontonados. Me dejo ir. Mi ropa se quema, sigo cayendo y veo los pelos en mi bazo alumbrarse y desaparecer. Cada vez caigo más y me adentro en esa ausencia o exceso de luz. Me enamoraba. Las venas y arterias de mi cuerpo comenzaron a brillar y mi piel cosquillaba aquí y allá. Quise rascarme pero encontré que ya no tenía uñas así que decidí quitarme la piel, con cuidado, como si fuera un exoesqueleto seco. La aplastaba y se separaba primero de los brazos, luego la cara y el cuello y continué haciabajo. Cayendo. Sentía más ahora que flotaba caía sin piel. Los colores lograban saltar y tocarme, no podía distinguirlos, pero si sentirlos. Rojo Amarillo Verde. A músculo libre mis venas y arterias brillaban como querían en colores que se pasaban entre las fibras rojas de mis músculos. Los colores viajaban, vi un amarillo ir de mi brazo a mi corazón a mi pie de regreso a mi cuello, donde lo perdí de vista. Entre tanto todo mi cuerpo era lo único que se divisaba porque se mantenía en partes, separado. Continuaba cayendo, pero más lento. Era un extremo del vacío en donde podía verme caer; ver como giraba en la nada, pataleaba y movía los brazos, cada movimiento hacía que se moviera la nada que cada vez se volvía más densa. Me vi y decidí olvidar mi yo, olvidar, dejar que yo era soy yo. Al verme olvide mi identidad como una y recordé una como toda. Cada vez caía más lento porque llegaba a otro lugar, otro fondo. Metí primero el pie. Era agua, agua líquida pero en fuego. La luz también difería y entendí que era la misma pero vista desde otro lado. Todo mi cuerpo continuó pasando rodilla ombligo cuello. Hasta entonces solo sentía el agua, su ritmo su marea, pero luego la probé, su sabor seco y arenoso lleno de burbujas y comisuras. Luego la olí, olí el agua, no porque tuviera olor sino porque expiraba su propio aliento e inevitablemente llegaba a mi nariz, olía a lluvia de madrugada. Mis ojos y orejas pasaron juntos, el olor y la visión llegaron juntos y me abrumaron. La marea sonaba al trueno de olas y el golpe de lluvias; golpecitos constantes y explosiones separada. La luz era completa un azul lúgubre y diáfano que corroía las siluetas tratando de olvidar los centros. Me dejé llevar por la marea que aunque tenía ritmo y espacio no tenía tiempo así que aunque puedo decir que estuve ahí también puedo decir que no flote en ese mar porque no pase nada de tiempo en él. Llamémosle infinito o inconstante, cualquiera de las dos. La luz comenzó a cambiar, talvez me movía talvez todo se movía a mi alrededor de mí o posiblemente nada cambio. Solo sé que terminé escupido sobre una playa algo roja. Voltee hacía el mar pero lo único que vi fue todo que estuve ahí, o reviví muchas veces y comencé a re-experimentarlo así que decidí voltear y no regresar la mirada. Tomé arena en la mano y examiné los granos, eran completamente rojos. Aunque yo solo los veía medio-rojos ya que la otra mitad era cubierta por una luz que llegaba del oeste. Vi como di un paso y di un paso. Me veía caminar y, un paso atrás, caminaba yo. Todavía estaba entre arena roja, solo que ahora se acomodaba en pequeños montes. Me dirigía hacia la luz pero al avanzar entre los montecitos crecía en calor y cansancio, me llenaba de fatiga y bostezaba, distraído, poco a poco me inclinaba. Estaba a punto de caer cuando decidí quitarme el cuerpo, me molestaba. Al quitármelo recuperé mis energías, me sentía ligero e inexhausto. Sin tener que ver a través de mis ojos lograba ver todo como es. En blanco, tonos simples. El rojo y la luz impertinente habían desaparecido. Di un paso con todos los pasos y llegué a donde me dirigía. Era yo, de espaldas, asomándome hacia el abismo que había descubierto. Me acerqué y, sin hacer ruido, me arrodillé junto a mi. Me asomé al fondo como ya lo estaba haciendo. No encontré el regreso sino un reflejo de una simple simetría. Decidí volver a entrar en mí, primero cabeza, luego manos y todo el cuerpo. Luego abrí los ojos.

...y eso que no consumí drogas. Hay unos cuantos errores de estilo, pero si los arreglo ¿cual sería el chiste?

With folk who deserve him

¿Hacemos el funeral para los muertos o para nosotros?
Si es para el difunto yo quiero que alguien cante así



En una nota más feliz y continuando los posts de guitarra quiero poner esta divertida y didáctica página http://www.guitarshredshow.com/#home

The day he himself shall wipe my tears away

Triple Crown Race

Hoy daré tres opiniones literarias sobre tres obras diferentes.

La primera es Obra Reunida. Narrativa Breve de Mario Vargas Llosa. Hace unas semanas terminé de leer otro libro de Vargas Llosa titulado Cartas a un joven novelista y le traía ganas a algo de ficción del peruano. En mi casa hay varios textos pero se me cruzo esta bonita recopilación (me dejo seducir fácil por bellas ediciones) y no pude evitar comprarla. El libro contiene Los Jefes, Los cachorros, ¿Quién mató a Palomino Molero?, El Hablador y El Elogio de la Madrastra. Los Jefes contiene 6 cuentos muy bien escritos, muy característicos del boom-latinoamericano. Uno contiene una pelea de navajas que es algo así como una versión inversa del incidente en la playa en el Extranjero de Albert Camus. En el cuento Día Domingo aparece mi segunda (ya verán la primera) frase favorita de la obra de Vargas Llosa; dos jóvenes se pierden entre la niebla del mar y uno le grita al otro -¡Miguel, hermanito, ven, me ahogo, no te vayas!- con esa frase todo el cuento toma un tono distinto. Los personajes, el tiempo, el espacio, todo. La parte que sigue es Los Cachorros de esta mencionaré no la historia sino la manera en que la historia esta narrada, de una manera que en narrador se mueve entre primera y tercera persona, con las voces de un grupo de jóvenes intercalándose como si fuera solo una, al principio no le entendí, pero una vez que le agarré la onda a la narrativa el texto fluyo de la manera más liviana. A esta narración le sigue el texto policíaco ¿Quién mató a Palomino Molero?, muy bien escrito, con misterio continuo que intriga al lector. Pero para mí la joya de este cuento se encuentra en el personaje del Teniente Silva y su cruzada por tratar de cogerse a una vieja gorda que atiende una fonda. Es durante una escena en la que el teniente Silva y Matías (personaje principal) están espiando a dicha mujer quitarse la ropa para bañarse en el mar que el coronel susurra la mejor frase en toda la manga obra de Vargas Llosa: -Mi gordita pertenece a una raza superior de mujeres - susurró el teniente Silva-. Las que no usan calzón.- Para empezar, te cagas de risa al leerla, pero además visualisan en ese instante a la obesa mujer revelar que sus lonjas bajas quedan expuestas a falta de un buen calzón. Después sigue el texto más largo de la obra reunida El Hablador. Un cuento en el que al principio parece haber cuatro personajes cada uno en un tiempo y espacio propio, solo para resultar que hay dos personajes y se llegó a un solo tiempo. Quiero pensar que es a propósito que mitad de la narración en el cuento sea suelta y diáfana, mientras la otra parte, que ocurre dentro de la espesa selva, es terca y pesada. La última parte es la serie de cuentos semi-eróticos bajo el nombre de El Elogio de la Madrastra. La verdad no disfruté tanto esta parte final; no porque los breves cuentos estuvieran mal escritos, simplemente la literatura erótica no es algo que me atraiga mucho. Puede que sea un error mío.

El segundo texto es el primer volumen de Las Aventuras del Capitán Alatriste por Arturo Perez-Reverte titulado El Capitán Alatriste. Supongo que el hecho de que haya una película tiene que ver ya que por ello los volúmenes estaban en el mostrador muy bien acomodados; pero lo que realmente tiene la culpa son la forma en la que están editados (¡Maldita seas Alfaguara!, tú y tus buenos diseños) Porque hay otras ediciones 'de bolsillo' con Viggo Morgenstein en la portada que no me gustan nada (no porque tenga algo contra Aragon, simplemente no me atraen). No, la edición que compre esta muy bonita; grande, de un color amarillo gastado y con un diseño ordenado pero no soberbio. El texto es muy entretenido, un hombre soltando espadasos por el Madrid del siglo XVIII, con gente como Góngora, Lope de Vega y Velázquez como personajes secundarios. Fragmentos de Sonetos, obras de teatro y expresiones de la época abarcan el texto.También descubrí que probablemente un maestro (pelón y barbudo) se basó en el libro para describirnos el contexto social de las novelas picarescas y obras de la época. Supongo que puede ser clasificado como un best-seller, ¿pero que chingados?

La tercera obra es una novela corta de un autor japonés del que ya he hablado: Kenzaburo Oe. El texto se encuentra en una compilación de cuatro novelas cortas titulado Teach us to Outgrow our Madness. El cuento, llamado The day he himself shall wipe my tears away (haciendo alusión a una obra de Chopin), resalta por la manera en que esta narrado. Se pretende que la historia esta narrada por un enfermo que le pide a una enfermera que narre lo que le dicta. El lector se percata de esto por los espacios entre la narración, marcados con un [[ al principio y un ]] al final, los que se sale de la narración y se lee las palabras que intercambian el enfermo y la enfermera. Grueso y muy bien escrito, este cuento es algo que realmente resalta.