martes, 12 de junio de 2007

Have you any idea were I was at your age? I was working downtown for a minimum wage

¿Que tan importante es la primera línea de una novela? En general son la frase más celebre de cualquier obra (En algún lugar de la Mancha...) ¿Porqué no es el caso con la poesía o el teatro? Puede que ser porque cuando uno contempla leer algo de 400 páginas para arriba, que la primera línea te atrape parece ser un incentivo necesario. Algo así como el primer riff de una larga canción metalera. Entre mis favoritos esta el Hoy mamá a muerto. O tal vez ayer, no sé. O la zarandeada temporal de Muchos años después,frente al pelotón de fusilamiento, el Coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. El más famoso probablemente es el de La Metamorfósis de Kafka, posiblemente es la primera obra en la que se pensó usar de tal manera la primera línea, pero no estoy seguro; lo digo porque me parece que en otras obras (Canta, Oh Musa o Al mezzo camin di nostra vitta) aunque son grandes comienzos están pensados más como introducciones que como patadas en los huevos (metáfora) que no te dejan caminar y no queda de otra más que leer. En fin. Hoy, aunque debería estar leyendo a los latinos(de Roma no del Bronx -chiste fácil-), me tomé el tiempo para leer un libro que me prestó una querida tía: Terra Nostra de Carlos Fuentes. Les otorgo el primer párrafo:

Increíble el primer animal que soñó con otro animal. Monstruoso el primer vetebrado que logró incorporase sobre dos pies y así esparció el terror entre las bestias normales que aún se arrastraban, con alegre y natural cercanía, por el fangor creador. Asombrosos el primer telefonazo, el primer hervor, la primera canción y el primer taparrabos.

Si no les da flojera compartan su comienzo de novela preferido.

http://www.oxforddnb.com/public/sgtpepper/ parece una simple foto de la famosa portada pero pasen el cursor (!) para que aparezca en nombre de cada quien.

El video es de un tipo que no juega fútbol-sala nada mal.

lunes, 11 de junio de 2007

Sacrifice and Bliss

Este post esta dedicado a Joseph Campbell.

En el camino de un héroe hay una importante transformación (especialmente en la medieval) cuando el corazón del héroe se abre y su pasión se transforma en compasión. Compasión. Es lo que nos inspira el moribundo Rey Arturo o el Cristo en la cruz. En el Ulysses de James Joyce el personaje principal, el héroe, Stephen Dedalus logra esta transformación a través de la compasión compartida con Leopold Bloom. El héroe siempre encuentra el camino al abrir su corazón.
En Finnegan´s Wake hay un numero que aparece en cada capítulo: 1132. En A Skeleton Key to Finnegan´s Wake Joseph Campbell nos explica que el significado del número se remonta a Ulysses donde el 32 es el número de la caída del hombre, mientras que el 11 es un número renovador, el reinicio de una década. 1132 renovación y caída, perdón y pecado, muerte y resurrección. Finnegan´s Wake tiene que ver con un evento que ocurre en Pheonix Park o Parque Fénix. Como sabrán el Fénix es el ave que renace de sus cenizas. El libro trata de reunir toda la experiencia humana en un día, así que un numero que simboliza una continua renovación es bastante apropiado.
Pero no es todo.
En la Epístola a los Romanos de San Pablo cuando uno revisa el capítulo 11 y el verso 32 se lee: Pues Dios encerró a todos los hombres en la rebeldía para usar con todos ellos de misericordia. El hombre más rebelde, más pecador es el que más está abierto a la misericordia. El que más experiencia recibe más preparado está para la compasión. El símbolo de esta paradoja se repite una y otra vez en el libro, como un tipo de lema.
En Finnegan´s Wake es cosa común que algo tenga más de un solo significado. Ambos significados, al unirse, crean un vasto símbolo. El hombre cae y con ello está listo para renovarse. El héroe deja lo que conoce y cae, se pierde, para así poder recrearse y regresar como un hombre completo, verdadero.

domingo, 10 de junio de 2007

El Sol de Breda


Tengo cosas en la mente, tengo cosas en la mente. Tengo que leer a Virgilio, entenderle, ¿es fatalista la Eneida? Leer a Horacio y a Cicerón. Tengo a Proust en mi mente. El primer párrafo de Du côté de chez Swann, la manera en la que el pensamiento del personaje se canaliza mientras duerme, pensando en que debe dormir. También a Nietzsche. Si es un genio o un estafador. Si todo lo que paso entré él y Diómedes fue una pérdida de tiempo. La idea de Dios, un mentira. ¿Será?. Ein Buch für Alle und Keinen. Se va a la montaña a los treinta años. A los treinta y cinco Dante, en diferentes niveles de interpretación, se encuentra a bestias en el bosque. Milton también busca (y logra) un fondo similar al de las sagradas escrituras. ¿Que se debe abarcar, si no todo? He fantaseado una obra mágica dijo Borges una lámina que también fuera un microcosmos. Es el infinito en la palma de mi mano y la eternidad en una hora. Cuando muere Alonso Quijano, que a Cervantes también le duele es decir, murió. Cómo los nobles no tienen poder sobre la Tempestad, y recuerdo a Ginsberg, What thoughts I have of you tonight Walt Whitman quién cantaba sobre si mismo, y era un personaje en la epopeya sin héroes, un vértigo en los testículos. También estoy molesto por haber despertado tan tarde, por no curarme la boca, por no descansar el tobillo y una y otra vez escuchó come in, she said, i'll give ya' shelter fromthe storm, pero no sé que pueda decirles al respecto. Como ya dije, uno se va a los 30, otro a los 35, Thoreau se retiró a los 28 a un lago, para gozar de la contemplación, del respiro. Durante la depresión Campbell también se fue a una pequeña cabaña para leer a Joyce y otras mitologías, para aprender en la soledad. Y sigo aquí, en mi cuarto, soltando datos sueltos en la pantalla. No importa desde donde uno comienza a leer un círculo, medirá igual.

sábado, 9 de junio de 2007

Look upon my shirt, ye mighty, and despair.

Mi tiempo para escribir lo he desviado a un cuento así que namas paso a saludar. Tengo esta canción atorada en la cabeza, la encontré con un gran video.

jueves, 7 de junio de 2007

twas in another lifetime, one of toil and blood


El comentario de una buena Ana me a puesto a preguntarme: ¿Qué es escribir bien? ¿escribir para uno, según las reglas, para los demás? Escribir para uno mismo es muy saludable. La literatura moderna nos ha mostrado que no es necesario escribir según las reglas. Saber escribir para los demás es bueno si te quieres dedicar a ello. ¿En que punto yace la literatura? Gente más inteligente que yo ha escrito libros sobre esto, no planeo superar su opinión. Pero recuerdo lo que alguna vez le leí a una compañera, una narración vanidosa, sin dirección. El texto estaba lleno de frases como "ya no habrá más danzas inverosímiles" que sólo tenían el fin de mostrar la cantidad de palabrotas que conocía. Y entonces recordé a Joyce y Shakespeare, lo dos de los mejores escritores del idioma inglés (dijo 'de los' por que no quiero entrar en discusión) y en sus frases más grandes. De Shakespeare, y talvéz de toda la literatura inglesa, la línea más conocida es 'To be or not to be', simple e infinita. De Joyce, aún con sus complicadísimas obras y lenguaje, las frases que más bellas me parecen son 'She was tired'de Dubliners y el famoso final de Ulysses: 'yes I said yes I will Yes'. Ninguna palabra sobrepasa las dos sílabas. En el ensayo de Profesión de fe literaria Borges dice que un literato vive para poder realmente escribir no más que unas diez verdaderamente honestas palabras; to be, I will Yes...

Les paso un poema de Bukowski.


si no llega saliendo de ti
aún con todo lo intentado
no lo hagas
al menos que llegue sin anunciar de tu
corazón y de tu boca
y de tu panza,
no lo hagas
si te tienes que sentar por horas
frente a la pantalla de computadora
o doblado sobre tu máquina de escribir
buscando palabras,
no lo hagas
si lo estás haciendo por el dinero o
por la fama,
no lo hagas
si lo estas haciendo porque quieres
mujeres en tu cama,
no lo hagas
si te tienes que sentar y
reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas
si es trabajo pesado con solo pensarlo,
no lo hagas
si estas tratando de escribir como otra
persona
olvidalo.
si tienes que esperar a que salga gritando
de ti
entonces ten paciencia
si nunca sale gritando de ti
haz otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o a tu novio
o a tus padres o a cualquier otra persona,
no estás listo.
no seas como tantos escritores
no seas como tantas miles de
personas que se hacen llamar escritores,
no seas frío y aburrido y
pretencioso, no seas consumido por la propia-
adoración
las bibliotecas del mundo han
vostezado hasta
dormir
por tu tipo
no te sumes a eso
no lo hagas
al menos de que salga de
tu alma como un cohete,
al menos que si quedarte quieto
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas
a menos de que el sol dentro de tí
te esté quemando los intestinos,
no lo hagas
cuando realmente sea el tiempo
y si haz sido escogido,
se hará por sí
solo y lo continuará haciendo
hasta que mueras o que muera en ti.

no hay otra manera

y nunca la ha habido.


martes, 5 de junio de 2007

Take Five

Hoy llego en un pequeño intermedio entre tarea y tarea. He estado muy ocupado y me siento mal no poder venir y postear aquí. Es algo que extraño. Porque escribir no extraño, he estado escribiendo ensayos como loco. Dejen les digo algo: después de escribir por más de 4 horas seguidas en la computadora las manos empiezan a doler. En fin, mañana entrego mi último ensayo y regresaré con una venganza a mi blog y podré sentir ese sentimiento (que siento) cuando cuando suelto mis palabras a la corriente de la autopista de al información. Para extender la cosa otorgo tres regalos (Jesús recibió la misma cantidad al nacer así que sientanse agradecidos): una foto, un breve texto y un video. La foto es de Bob Dylan junto al poeta beat Allen Ginsberg, el breve texto es la introducción de un ensayo para una clase del cuál estoy orgulloso (pero no traduzco por falta de tiempo) y el video es de la clásica pieza de jazz 'Take Five'.


Borges once said “toda literatura es autobiografia, finalmente”. I strongly agree with this and I also believe that in the case of poetry the autobiographical influence is even grater. In poems like those of Homer, Virgil, Dante or Quevedo their time and culture leaks out through the spaces between the verses they wrote. In this essay I would like to talk about what leaks between the verses of two american poets of different times: Walt Whitman and Allen Ginsberg. One of them sang the future of a new-born nation, the other searched the dream it had lost.


viernes, 1 de junio de 2007

Los Expatriados

Tres poetas americanos:


EZRA LOOMIS POUND nació en una ciudad del estado de Idaho. S graduó de la universidad de Pennsilvanya, donde fue profesor. Después viajaría a Europa primero viviendo en Venecia (donde publicaría su primer libro de poesía) luego Londres, París y finalmente regresaría a Italia. Durante su estancia en Londres trabajó con Yeats, lleyendole poesía y llevando trabajos a la imprenta, pero se separarón porque Pound comenzó a hacer cambios en sus versos. En una entrevista menciona que Yeats trató de aprender esgrimaa los cuarenta y cinco años. Tiraba el florete como una ballena. Aveces daba la impresión de ser más idiota que yo mismo. A las reuniones literarias que asistía iba vestido de cowboy para acentuar su condición de americano. En París fue donde le ayudó a Eliot a corregir su famoso The Waste Land. Su regresó a Italia marcó que se concentrara por completo en escribir sus cantos y en cambiarse al facismo de Mussolini. En Pisa tenía un programa de radio donde hablaba sobre la supremacia italiana, el problema vino cuando lo continuo haciendo una vez que los americanos entraron a la guerra, de tal manera que cuando el ejército aliado entró por el sur de Italia Pound fué arrestado como traidor. Estuvo meses captivo hasta que lo llevarón a Washington para ser juzgado, lo declararon mentalmente inestable y lo mandaron a un sanatorio. Una vez terminada su condena se iría a vivir al castillo de su hija (que estaba casada con un aristocrata italiano) y murió en 1972. La poesía de Pound consiste en juegos con el verso libre y varias traducciones de gente como Confucio que no buscan la traducción literal sino la tradución poética, el primer canto de los Cantos consiste en una traducción al verso libre del libro XI de la Odisea. Pound comienza los cantos con este increible pasaje porque en el encontró una bella metáfora: dar sangre de beber a los fantasas para que puedan recobrar vida. Los Cantos contienen inumerables referencias y aluciones a eventos histórios y Pound desea darles nueva vida con su poesía. No es la primera vez que hablo sobre él, revisen esto para tambien ver un video de él recitando.


El siguiente poeta es THOMAS STEARNS ELIOT de St. Louis, Missouri. Estudiaría en Harvard, la Sorbona y de nuevo Harvad para el Doctorado. También estudiaria filosofia en Oxford. Eliot pertenecía a una distinguida familia con una tradición de ser profesores de filosofia. Eliot evitaría este destino yendose a París, donde escribiría poesía pero regresaría a Estados Unidos bajo presión familiar. En alguna conferencia que asistí un maestro de la UNAM dijo que Eliot perdió algo (en el sentido poético) al regresarse de Europa. Pero despues de unos años volvería a irse a Europa, decidido en escribir poesía. Poco después escribiria The Waste Land. La poesía de Eliot tambien contiene varias alusiones y referencias a culturas diferentes, pero por una razón diferente que la poesía de Pound. Eliot busca afirmar una relación cristiana entre los temporal y lo eterno; Eliot creía que al alejarse de Dios la civilización perdía, poco a poco, todo su sentido de moral. También escribió obras de teatro en verso. De estas solo he leído The Family Reunion que, aunque no deja ningún personaje memorable, tiene un verso interesante en el que los personajes se interrumpen en conversación sin darse cuenta la poesía que han creado. En mi post sobre los premios nobel hablé sobre Eliot, también recomiendo una página muy buena sobre su poesía, asi que repasenla.


Para último dejé a EDWARD ESTLIN CUMMINGS. De los tres es el poeta que más disfruto, pero también del que más alejado me siento, tal vez porque es el menos famoso. Por suerte ya me compré sus obras completas. Un poeta lírico, un Catulo moderno, cummings le escribió a su padre este poema (a los seis años):

FATHER DEAR. BE, YOUR FATHER-GOOD AND GOOD,
HE IS GOOD NOW, IT IS NOT GOOD TO SEE IT RAIN,
FATHER DEAR IS, IT, DEAR, NO FATHER DEAR,
LOVE, YOU DEAR,
ESTLIN

cummings era de Cambridge, Massachusets y estudió en Harvard. En la primera guerra mundial fué conductor de ambulancias francesas. Un error burocrático lo llevó pasar varios meses, de manera injusta, en un campo de concentración. Él concideraría este encarcelamiento como un tipo de peregrinación. Es el autor del stanza que más disfruto de toda la poesía (tal vez sería todo el poema, pero apenas puedo con el principio), aquí se los recito:

my father moved through dooms of love
through sames of am through haves of give
singing each morning out each night
my father moved through depths of height

Por cierto, el autor del poema de ayer es la poeta Laura Gilpin
 
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