regreso a la paepería, Saviola al Madrid.

La falta bloggear me ha causado daño, ya que ahora no sé qué escribir. Cómo si mi cerebro haya apagado o retenido eso de memorizar la idea menos tonta del día para luego desarrollarla en la computadora. Me gusta hacer eso y lo extraño. Creo que todos los lectores universitarios de mi blog están, cómo yo, entrando a la fase final de su semestre, les deseo suerte. Tal época es una temporada baja en los blogs, ya que, suponiendo que todos hacen su esfuerzo de final de semestre, no hay tanto tiempo disponible para sentarse y disfrutar de los placeres ociosos del internet (supongo que un Stumblero hardcore me diría que siempre hay tiempo). Consideren la conclusión de este post como una promesa o pre-estreno. Se acercan viajes interesantes, lecturas hermosas, noticias sorprendentes, visitas esperadas y todo lo inesperado; haré un honesto esfuerzo para que este blog sea un testimonio compartido y perenne de todos los sucesos a futuro.
Un abrazo al Piroclasto que sus rojiblancos ibéricos se ha tenido que enfrentar contra los mejores. Aunque una felicitación por esa funesta sentencia a los carnívoros pacíficos.

Desde una papeleria

El otro día descubrí esta placa a unos metros de mi casa. Mis sobre naturales poderes de deducción juntaron el décimo aniversario de la muerte de Octavio Paz y que las cortinas siguen ahí para llegar a la conclusión de que es una placa reciente. Queriendo agregar algo a gran cantidad de información publicada con respecto a los diez años de fallecimiento los otorgo fotos de uno de los tesoros escondidos en mi hogar: la primera edición de vuelta, junto con una lista de los colaboradores de dicha edición.

Vuelta - Octavio Paz
Diálogo con Moctezuma - Italo Calvino
El enemigo número 1 de la censura - Jorge Luis Borges & Adolfo Bioy Casares
El solsticio - Tomás Segovia
Anoche - Salvador Elizondo
La imagen posible de José Lezama Lima - Juan García Ponce
La transmisión secreta de la flor - Kazuya Sakai
Vigilia del cuerpo - Esther Seligson
La imposible democracia mexicana - Rafael Segovia

Something like a metaphor to understand the use of poetry.

Poetry is good for shaving. Before a shave read a good poem and your hair will stand up therefore making it easier to cut and reducing the number of times the razor must pass over your face.

The other day I came across a poem that is good for shaving. It was written by W.B. Yeats and it is called 'An Irish Airman foresees his Death':

I know that I shall meet my fate
Somewhere among the clouds above;
Those that I fight I do not hate,
Those that I guard I do not love;
My country is Kiltartan Cross,
My countrymen Kiltartan’s poor,
No likely end could bring them loss
Or leave them happier than before.
Nor law, nor duty bade me fight,
Nor public men, nor cheering crowds,
A lonely impulse of delight
Drove to this tumult in the clouds;
I balanced all, brought all to mind,
The years to come seemed waste of breath,
A waste of breath the years behind
In balance with this life, this death.

(This post is, naturally, an eco of Mr White.)

mochas

Sigo sin poder usar internet en mi computadora y sufro por qué no me acomodo en otras, no sé a qué se debe. Creo que mi blog está sufriendo de malos post a causa de eso (o tal vez sólo soy malo, hehe). También no he visitado los blogs de mis compañeros (you know who you are), pero no encuentro la comodidad para hacerlo. La única ventaja es que el tiempo libre dirigido al internet se va a otras cosas, pero igual extraño la blogosfera.

palabras públicas

Hoy uno de los maestros que más admiro nos contó una interesante historia. La izquierda latinoamericana nunca le disculpó a Borges el premio que le otorgó el gobierno de Pinochet. En mi breve opinión, no sólo es Borges el escritor más neutral, o el que menos se confiesa directamente en su obra, sino que además se lo perdona todo. Durante la ceremonia le pidieron que digiera unas palabras y de que más serían que sobre literatura. Dijo que Chile sólo tiene un gran poeta. Todos tenían a Mistral en mente, pero él comenzó a recitar a Pablo Neruda. Toda la elite fascista, Pinochet incluido, en un auditorio y Borges recita al poeta ‘de los pobres pueblos’. Borges dijo que él es ciego y nadie le aviso que Pinochet estaba ahí sentado.
La fuente es José Emilio Pacheco. Si lo inventó, que creativo.

Pero cuando un arco bendijo
Con los colores del perdón de la tarde,
Y un olor a tierra mojada
Alentó los jardines,
Nos echamos a andar por las calles
Como por una recuperada heredad.
Jorge Luis Borges; Barrio Recuperado.

Hoy me agrada. No sé cuanto dure la ausencia del calor, pero entre más, mejor. El calor lo disfrutó cuando lo planeo, por ejemplo, cuando traigo puesto un traje de baño. Pero días como hoy, en que tengo que leer, hacer tarea y hasta relajarme. Leer con una cómoda chamarra y ese olor a tierra mojada. Hacer tarea con mis ventanas abiertas, el viento entrando y saliendo. Relajarme con la tranquila luz, el silencio. La verdad es que el calor me sofoca, me molesta. Que mi ciudad sea un bosque, una pradera y una isla. No un desierto.

the emo side of life (kids dressed in black)

Acabo de regresar del Zero fest. Comienzo diciendo que no puedo comentar mucho sobre los Smashing Pumpkins porque no soy muy fan (mea culpa) y aunque tocaron muy chingón no puedo decir que me prendí demasiado. Pero estuvo chido que tocaron un cover de una canción de Britney Spears.

Los que más disfruté fueron los grupos que fuí a ver: My Chemical Romance y The Mars Volta. Ya sé, se puede decir muchas madres sobre MCR pero a mi me gustan mucho y me prendí bastante, además llegué muy adelante ya que la banda no ponía mucha resistencia. Después Mars Volta, fué un concierto interesante y diferente porque tocaron varias canciones suyas en vez de improvisar por dos horas. No que lo de improvisar me moleste, pero me prendí al escuchar por primera vez canciones del De-loused y Frances the Mute.

now, i'm lost.